Demodé , penso nas meninas.

Eu estava vendo os movimentos femininos , nesses últimos tempos analisando a vida amorosa das meninas, vendo a minha , vendo como tudo é , sim, eu tenho pensado muito nas meninas.

 Em todas, em especial nas que levaram uns tombos depois de breves beijos na calçada e resolvem brincar de crescer e agora não sabem como parar com isso. Tenho pensado nas suas habilidades em tecer expectativas por amores fabulosos, amores de Chico, romances de García Márquez, histórias de Roger Mitchell, com Julia Roberts e Hugh Grant. Ao criar tantas expectativas, viver a realidade não é decepção. É mero retrabalho.

Tenho pensado em suas novas músicas alegres e ruins, suas novas roupas luminosas clamando atenção para o que pouco importa, suas novas soluções alcoólicas, suas velhas mentiras que insistem em contar, seus finais infelizes, suas vidas escritas à caneta, aquele jeitinho doce e dissimulado de começar falando pelo final, suas vozes roucas de tanto gritar, seus chicletes de menta imitando o sabor de suas vidas após doze minutos, dentre lábios que mereciam estar sendo mordiscados nesse exato instante e não procurando sensações na tela do computador. Tenho pensado nos três pontos finais que os moços colocam e elas teimam em ver ali reticências, uma réstia de esperança de que o episódio não signifique o óbvio, um tijolo a menos nas suas construções afetivas. Ontem eu vi uma menina de cinco ou seis tendo um de seus primeiros desejos latentes negados: um sorvete num restaurante meio cheio, com os cabelos finos desgrenhados olhando feio pros pais e saindo chorando Meninas são isso: fadas chorosas por sorvete fora de época, e não consigo lembrar, mais ou menos, o dia em que Vocês rapazes perderam a conta disso e passaram a nos negar todos os sabores.
Com tantos direitos conquistados, foram perder justo o de ser feliz. Ir, rir e vir, sem precisar filtrar seus graus ou preocupar-se com o que o pai ou a cidade inteira vai pensar. Bárbaras e ninguém vê. Perfumadas e ninguém cheira. Ensaiadas e ninguém assiste. Indumentadas e ninguém elogia. Cheias de mistério e ninguém desvenda. Repletas de segredos e ninguém quer saber. Entupidas de palavras e ninguém pra ouvir. Com mais de 10 mil terminações nervosas em cada área intocada e ninguém pra pousar a mão quieta por mais de cinco minutos. Cheias de cena e ninguém a aplaudir. Cheias de blogs floridos que ninguém lê. Com dois ou três números de telefone aguardando ninguém ligar. Cheias de curva e todo mundo passando reto.
Se valorizando, se insinuando, se poupando para no fim se dar de graça, pois o "mercado" (péssima analogia) está em baixa e o que vier, mesmo sem nunca ter botado os olhos num Neruda ou num Almodóvar ou num Michael Buble, vem bem, é lucro. Eternamente se doando sem receber a cesta básica em troca: carinhos, fungadas, afagos, ombros, ouvidos, palavras, proteção, segurança, pão com ovo, telefonemas, cócegas, bilhetes, rosas de alguma cor ou beijos de lábios que caminham calorosa e cuidadosamente, transitando por pescoços, braços e orelhas.
Não pulgas e sim beijos atrás das orelhas, ali onde nenhuma menina tem o mesmo perfume da outra, o que desmente a tese de serem todas iguais. Elas só querem as mesmas coisas, talvez não agora, nesse momento, lugar ou fase da vida, e provavelmente não hoje, nessa festa ou reunião de amigos, na frente de vocês, em parquinhos vazios. Porque o amor está fora de moda.
Eu sei que precisamos bem mais, falo por elas, por que falo por mim, falo por elas por fazer parte do time, penso nas meninas...penso nelas por que penso em  mim.

Tome- le que - tome!

Sou mulher mas acho normal gostar de futebol, de X-box360 (com Kinect claro!), e considero o boteco um lugar natural. Me dê um copo, 1 amigo e uma cerveja barata que me sinto em casa. Mas você, (leia essa palavra com cuidado) botequeiro, sabe que cerveja dá aquela vontade ingrata de ir ao banheiro feito mulher grávida.

As meninas normalmente demoram mais no banheiro. No frio, mais ainda. E a cerveja processada pelos rins não pode esperar. Eu não penso duas vezes: se o banheiro masculino estiver livre e eu estiver usando um calçado que protege meus pés do xixi do chão, uso o masculino mesmo.
Tem homem que estranha. Já vi umas caras feias, uns risinhos, já levei cantada... E uma vez um rapaz resolveu se manifestar:
- Ei, esse banheiro é o masculino!
- Não se preocupe. Deixei a tampa levantada pra você.

Poderia dormir sem essa, heim Mocinho?!

"...vai ver que é assim mesmo, e vai ser assim pra sempre, vai ficando complicado e ao mesmo tempo diferente"

Legião,Homens,Rimbaud e Eu

São feitos de sutilezas. Tudo neles está à mão e distante; sublimado e exposto. Para eles não há diferença entre comédia e tragédia, eles sabem que a vida é teatro. Armam cenas, cerram cortinas, esperam, afagam, afastam. Querem solidão suas madrugadas, querem atenção suas impaciências. Gritam, mas apenas pelo prazer do silêncio. Despetalam a flor da pele, as lágrimas dos cadernos, os livros das estantes. Nem sempre estão em ponto de bala, prontos para o combate; muitas vezes são alvos fáceis. São dóceis, indefesos, furiosos, indomesticáveis. Colocam as cartas na mesa, viram a mesa, viram o jogo; perdem por muito, vencem por pouco. Sabem de cor muitas mentiras, mas o que importa são as verdades: as mais duras, as mais inconfessáveis – todas passíveis de arrependimentos. Têm sempre certeza, certeza de tudo, embora achem que ninguém os entendam. Brigam, se desculpam, admitem a culpa, colocam a culpa no outro. Abraçam forte e longamente, acolhem em seus braços todas as possibilidades, todos os afetos. Querem amor e exigem amar, querem amar e exigem amor. Insistem em demonstrar força, porém são inseguros, frágeis. São meninos brincando de ser homens. Não sentem cólicas, sentem muito. Sentem ciúmes, se arriscam, pedem provas, se entregam, contradizem. Exibem suas cicatrizes com orgulho, cultivam algumas feridas como plantas. Choram trancados no banheiro, enxugam o rosto no lado mais frio da cama, buscam no escuro o calor do acaso. Suas noites são intermináveis, dolorosas e reconfortantes. Mas não há ambivalência em suas manhãs. 

******** 19:00

Adormeci lendo Rimbaud, como se estivesse em uma praia selvagem do Marrocos, como se aquelas palavras me deflorassem, como se eu estivesse exposta ao feroz zunzum das moscas imundas, como se a eternidade me invadisse e um amor infinito tomasse minha alma, como se eu dançasse no baile dos enforcados e depois caminhasse longe, muito longe, feito um boêmio. Quando acordei, tinha o olhar perdido e a postura morta. Acho que ninguém me reconheceria assim...

********20:15

Era mais simples quando eu era pequena e minha irmã perguntava:
- faz esse favor pra mim, Naty?  
- não.
Descobrindo que não sei dizer "não" como fazia antes com tanta felicidade.
Ou  vai ver as perguntas agora é que são mais complicadas.

Mulheres são de vênus, homens são da puta que pariu! E pra lá eu não vou! não mesmo!

Ele - Hum, adoro quando me abraça assim!

Ela- Ué, assim como?

Ele- com carinho, desse jeito!

Ela- perae, mas só tenho te abraçado assim!

Ele- não todos os dias...

Ela- como não? ultimamente só tenho te abraçado assim!

Ele- Não, ás vezes me abraça dando só uns tapinhas assim nas costas.

Ela- horas, nem vou dizer nada viu!

Ele- tchau, tenho que ir.

Ela- Tchau amor.

(beijo no rosto)

Ele- ué , nem um abraço?

Ela- não, se eu for te abraçar agora será daquela forma...com tapinhas nas costas